Silencio con tacones: «Soy marica sideral», verso a verso

Hay canciones que se escriben para gritar y canciones que se escriben para dejar de hacerlo. «Soy marica sideral» pertenece al segundo grupo. Habla desde un sitio muy concreto: el momento en que ya no necesitas convencer a nadie de nada. Ni de que tienes razón, ni de que lo que te pasó fue real, ni de que tu forma de moverte por el mundo es válida. Simplemente caminas.

En esta nota la voy a recorrer línea por línea, como quien relee una carta propia con unos meses de distancia. Voy a citar trozos cortos de la letra, tal y como está publicada, y a contar qué hay detrás de cada uno. De vez en cuando me iré al videoclip, porque ahí la canción se convierte en algo que se puede ver: un salar blanquísimo, unas dunas, toreros con abanico, alas de fuego. Todo empieza, eso sí, con una frase muy pequeña.

Primera estrofa: llegar y ocupar

La canción abre con «No vine a salvar» y una palabra en inglés para el estado de ánimo. Me gusta empezar así, negando. Antes de decir a qué viene, la canción aclara a qué no viene. No ha llegado para arreglarle el día a nadie, ni para hacer de amiga chistosa que levanta la fiesta, ni para hacer de terapeuta gratuita de quien la ha tratado mal. Ese papel, el de sostener el humor de los demás, es uno de los primeros que aprendemos muchas personas LGTBI. Hacer reír para que no te peguen. Ser simpática para que te dejen estar.

La segunda línea responde con un verbo rotundo y termina en «mi space». Tomar, no pedir. Y la palabra clave en inglés, como si en español sonara demasiado agresiva y en inglés pudiera decirse con más naturalidad. Ese juego entre idiomas recorre toda la letra. Lo pienso como la manera de hablar de quien ha crecido entre series, redes y canciones de fuera, y que mezcla sin darse cuenta porque así es como piensa.

Después llega un verso que siempre provoca sonrisas: «tu macho se confunde». Aquí hay un guiño claro. Habla de ese hombre supuestamente muy seguro de sí mismo que, de pronto, se descoloca ante alguien con pluma. No se dice qué tipo de confusión. Puede ser incomodidad, puede ser deseo, puede ser las dos cosas. La respuesta de la canción es pura calma: que mire, que contemple la elegancia. No hay que dar explicaciones. Quien se confunde tiene que resolverlo por su cuenta.

Segunda estrofa: sin permiso, sin examen

«ask for permission», con un no delante. No pido permiso. Muchos lo hemos pedido durante años para todo: para vestirme como quería, para hablar de mis cosas, para estar triste, para estar contento. Pedir permiso se convierte en un hábito tan automático que acabas haciéndolo incluso cuando nadie te lo exige. Esta línea es un recordatorio que me hago a mí mismo.

La siguiente lo remata en español, hablando de la propia vida: «no es un test». Ni examen, ni prueba de aptitud, ni casting. Hay relaciones en las que sientes que te están evaluando todo el rato, que cada gesto puede suspender. Cuando sales de ahí, tardas en entender que nadie te está poniendo nota. Que puedes equivocarte sin que eso tenga consecuencias desproporcionadas.

Las dos últimas líneas de la estrofa son, para mí, el corazón de la canción antes de que llegue el estribillo: «camino sin ruido» y, justo después, que ahora brillo sin estrés. Ese «ahora» es importante. Indica que antes no era así. Que hubo un tiempo de ruido, de tensión, de hacerse notar para sobrevivir, y que eso ya pasó.

El estribillo: la luz y el ruido

Y entonces llega la frase que lo ordena todo: «my light with noise», precedido de una orden: no confundas. Mi luz no es ruido. Pocas cosas me han molestado tanto como que se interprete la alegría de una persona queer como escándalo. Que si llamas la atención, que si eres demasiado, que si podrías bajar un poco el tono. Esta línea separa las dos cosas. Una cosa es brillar. Otra cosa es hacer ruido. Y quien no sabe distinguirlas tiene un problema de vista, no de oído.

El verso siguiente lo deja todavía más claro: «no grito pa' brillar». Lo que más me gusta de esta línea es la contracción, el «pa'», tan de calle, tan de hablar rápido. La canción no se pone solemne para decir algo importante. Lo dice como lo diría cualquiera en una terraza.

Luego viene la parte más afilada del estribillo: «que no ruegue», y a quien le escueza, que se aguante. Rogar. Esa es la palabra. Hay gente que necesita verte suplicar, disculparte por culpas inventadas, volver de rodillas. Y cuando ya no lo haces, le escuece. La respuesta de la canción es casi una broma cariñosa: «baby», tranquilo, respira. No hay rabia. Hay distancia.

La segunda mitad del estribillo empieza en inglés y termina en español: no estoy aquí para tu despecho, ni para darte motivos para pensar. Es decir, no soy tu entretenimiento, ni tu obsesión, ni tu proyecto. Y luego las dos líneas que dan título a la canción.

Silencio con tacones

La imagen que más me importa de toda la letra está en dos palabras unidas por una preposición: «silencio con tacones». Los tacones suelen asociarse al ruido: el taconeo por un pasillo, el sonido que anuncia que alguien llega. Aquí van unidos al silencio. Es una presencia que se nota sin necesidad de hacer estruendo. Una elegancia que no pide aplausos.

Para mí, esa línea resume muy bien lo que fue salir de dos relaciones con personas narcisistas que me ocuparon dos décadas. Durante esos años, cualquier cosa que yo hiciera era leída como exceso. Si me alegraba, era escándalo. Si me dolía algo, era drama. Si me defendía, era agresividad. Cuando por fin me fui, descubrí una cosa que nadie me había dicho: no necesitaba responder. Podía caminar en silencio. Con tacones, si me apetecía.

Y la línea final del estribillo, la que lo cierra todo: el propio título. Sideral: que pertenece a los astros, que viene de muy lejos. Es un adjetivo que eleva una palabra que durante mucho tiempo se usó para hacer daño. No es una marica cualquiera. Es una marica que viene de otro planeta, del planeta que da nombre a todo este universo. Si quieres saber más sobre ese lugar, está el disco «Ojalá se pudiera viajar a Gayfolk», del que forma parte esta canción.

Tercera estrofa: exagerada, teatral, emocional

Aquí la letra baja a tierra. «Me han llamado exagerada». Y siguen dos adjetivos más: teatral y emocional. Los tres vienen del mismo lugar. Son las palabras que se usan para desactivar a alguien que se queja. Si eres exagerada, lo que dices no cuenta. Si eres teatral, estás actuando. Si eres emocional, no eres fiable.

Luego, el giro: «Pero nadie dice nada». Esta es la frase más amarga de la canción. Todo el mundo tiene opinión sobre tu forma de reaccionar, pero nadie mira lo que provocó esa reacción. Y la estrofa termina con el verso más directo de toda la letra: «narci de manual», con un taco delante.

No voy a esconder que esa línea viene de mi propia historia. Pasé veinte años con dos parejas que encajaban en ese patrón. Cuando se vio quiénes eran, lograron que parte de mi entorno se pusiera de su lado. Y lo que más dolía no era lo que ellos hacían, sino que a mí me pidieran calma, me llamaran exagerado, mientras nadie decía nada de lo que pasaba en casa. Estas canciones fueron mi forma de contar mi versión, aunque fuera con humor y con tacones.

Hoy estoy en tratamiento, con un diagnóstico de estrés postraumático, depresión, fobia social, ansiedad y un trastorno de evitación que voy desmontando poco a poco. Lo digo sin dramatismo. Lo digo porque si alguien se reconoce en esa estrofa, quiero que sepa que de ahí se sale. Lento, con ayuda, pero se sale.

Cuarta estrofa: no encogerse

La siguiente estrofa empieza en inglés: «I don't shrink», y la frase sigue mezclando idiomas para decir que no se hace pequeña para tranquilizar a nadie en su papel. Encogerse es otra de esas cosas que se aprenden pronto. Ocupar menos sitio, hablar más bajo, moverse menos. Hacer todo lo posible para que nadie se sienta amenazado por tu existencia.

Y luego, la frase más firme: «ni me escondo», precedido de otra negación. Dos verbos en negativo, uno detrás de otro. Ni transformarse para gustar, ni desaparecer para no molestar. Sigue un verso que suele sorprender, el del aplauso que muerde. Lo leo como una advertencia sobre ciertos elogios. Hay aplausos que en realidad son mordiscos: te felicitan por haberte moderado, por haberte vuelto más discreta, por haber dejado de ser tú. La canción no quiere ese tipo de aprobación.

El puente: el espejo que se rompe

Después de repetir el estribillo, la canción tiene un pequeño puente que para mí es lo más bonito de toda la letra. «si no sabes mirarme», empieza. Y sigue con una idea que me costó años entender: que lo que molesta no es la pluma en sí.

Aquí aparece una palabra que en mis canciones vuelve muchas veces: el espejo. El espejo que se quiebra es el de quien mira, dice la letra, y lo quiebra su propio miedo, que funciona como un veneno. Es decir, quien se molesta con la pluma ajena suele estar viendo algo de sí mismo que no soporta. El problema no está en quien brilla, sino en quien no puede mirarlo sin sentirse amenazado. Ese espejo aparece también en «El espejo de enfrente», otra canción del planeta que gira alrededor de mirarse y no reconocerse.

Me gusta que el puente sea tan tranquilo. No acusa. Explica. Y luego vuelve el estribillo por última vez, como quien repite una frase para que se le quede grabada.

Lo que la letra no dice

Hay algo que me parece igual de importante que lo que la canción cuenta: lo que se calla. En ningún momento la letra describe al narcisista. No dice qué hizo, ni cuándo, ni cómo. No hay escenas, no hay detalles, no hay nombres. Solo una etiqueta, casi de pasada, en una estrofa. Y luego la canción sigue a lo suyo.

Esa decisión tiene que ver con el título. Si la canción se dedicara a contar con pelos y señales lo que le hicieron, dejaría de ser silencio con tacones y se convertiría en otra cosa: en una discusión, en un ajuste de cuentas, en ruido. La letra elige no darle más espacio del necesario. Lo nombra una vez y vuelve a lo importante, que es la propia protagonista caminando.

Lo mismo pasa con el hombre del videoclip. No sabemos quién es. No habla, no hace nada, no interviene. Está ahí, mirando, y eso es todo lo que se le concede. Cuando los demás despegan, ni siquiera hay un plano de su reacción en detalle. Se queda pequeño en la arena, y la cámara se va con los que vuelan.

Una frase para cada miedo

Releyendo la letra entera, me doy cuenta de que casi cada línea responde a un miedo concreto. El miedo a no ser útil se contesta con la primera frase: no he venido a salvar el ánimo de nadie. El miedo a molestar, con la segunda: vengo a ocupar mi sitio. El miedo a que te juzguen, con eso de que tu vida no es un examen. El miedo a hacer demasiado ruido, con el estribillo entero.

Y luego están los miedos más hondos. El miedo a que te tachen de exagerada, que la tercera estrofa desmonta señalando hacia otro lado. El miedo a tener que cambiar para que te quieran, que la cuarta resuelve con dos negativas seguidas. Y el miedo a ser tú el problema, que el puente disuelve con la imagen del espejo.

Por eso me gusta pensarla como una canción para llevar en el bolsillo. No para escucharla una vez y olvidarla, sino para tenerla a mano los días en que vuelve alguno de esos miedos. Cada uno tiene su verso. Basta con buscarlo.

El videoclip: un salar y un desfile

El clip de «Soy marica sideral» se publicó el viernes 1 de agosto de 2025, no llega a los dos minutos y cuarenta, y está en su página de vídeo. Lo que más me gusta es cómo convierte la letra en una caminata.

Empieza con el título en letras amarillas y verdes, casi de cartel, sobre un salar blanquísimo y agrietado, con montañas al fondo y la luz rosada del final de la tarde. Por ese suelo blanco caminan figuras con capas: una negra, una plateada, una blanca que el viento levanta. Nadie corre. Todos avanzan despacio, como si el desierto fuera una pasarela. Es la imagen exacta de caminar sin ruido.

Después el paisaje cambia a unas dunas de arena con el cielo teñido de violeta, y aparecen los toreros. Uno de traje dorado sostiene un abanico abierto en una mano y una capa de flecos en la otra. Otro, vestido de negro con bordados, camina del brazo de una chica envuelta en lentejuelas negras hasta los pies. Los abanicos están por todas partes, y me encanta, porque el abanico es justo eso: un gesto de elegancia que también puede ser una respuesta. Se abre, se cierra, y no hace falta decir nada.

Hacia la mitad, el vídeo se convierte en un desfile. Un torero de rojo con un penacho en el sombrero encabeza un grupo de mujeres con tocados de plumas de carnaval, rojos, morados, amarillos, y sus pies desprenden un resplandor dorado, como si caminaran sobre brasas. A un lado, siempre algo apartado, camina un tipo con americana oscura y gafas oscuras, observando sin unirse.

Ese observador trajeado es una de mis figuras favoritas del clip. Es el que observa, el que no entiende, el que quizás se confunde. Aparece en muchos planos, siempre al margen, siempre serio. Y al final, cuando los demás despegan, se queda en la arena.

Porque sí, hay alas. En la última parte, los toreros y las bailarinas despliegan unas alas de fuego, naranjas y amarillas, que les salen de la espalda como llamaradas. Hay un plano en el que uno de ellos sube hasta salir del encuadre por arriba, y abajo, pequeñito, el hombre del traje los mira irse. Es la mejor traducción posible del estribillo: brillar sin gritar, y dejar atrás a quien no sabe mirar.

El idioma del planeta

Alguien podría preguntarse por qué esta canción está en dos idiomas. Escuchándola ahora, creo que tiene todo el sentido. Las frases en inglés son casi todas las más tajantes: no pido permiso, no te confundas, no me encojo. Funcionan como consignas, como frases de camiseta. Las de español son las más cercanas, las más de barrio: el «pa'», el «baby», el «puto narci». Juntas forman el idioma de alguien que tiene un pie en las redes y otro en la calle de siempre.

En Planeta Gayfolk se habla así. Un poco de todo, sin vergüenza de mezclar. Igual que en el videoclip conviven toreros, carnaval y alas de fuego, en la letra conviven Madrid y una playlist internacional.

La pluma como palabra

En el puente aparece la palabra pluma. Me gusta que esté ahí, casi escondida, porque toda la canción habla de ella sin nombrarla hasta ese momento. Durante mucho tiempo, tener pluma fue lo que te delataba. Lo que te hacía blanco de burlas en el colegio, de miradas en el metro, de comentarios en la oficina. Muchos aprendimos a esconderla, a moderarla, a calcular cada gesto.

Esta canción no la esconde. Al contrario. Le pone tacones, la saca a pasear por un salar, la convierte en abanicos y penachos, y al final la enciende en forma de alas. La pluma no es el problema. Es lo que te permite volar.

Pienso también en todas las personas que todavía no pueden sacarla. Las que viven en un pueblo donde todo se sabe, las que dependen de una familia que no lo aceptaría, las que trabajan en sitios donde un gesto de más cuesta caro. Esta canción no les exige nada. No les dice que tienen que salir a la calle con abanico mañana mismo. Les dice, más bien, que la pluma que guardan no es un defecto, y que el día que quieran enseñarla habrá un salar entero esperándolas.

Me gusta imaginar que alguien la escucha con auriculares en el autobús, sin mover un músculo por fuera, y por dentro se pone los tacones. Eso también es silencio con tacones. No hace falta que nadie lo vea para que cuente.

Para escucharla con calma

Si quieres seguir la letra mientras la escuchas, te recomiendo hacerlo dos veces. La primera, sin mirar nada, solo dejando que el estribillo se instale. La segunda, con el videoclip, fijándote en el hombre del traje negro y en cuándo aparece cada abanico. Verás que la canción tiene un ritmo de caminata, de pasos firmes y sin prisa.

La canción se puede escuchar y descargar gratis en la tienda de Planeta Gayfolk, y su ficha en el planeta tiene también el botón de descarga. Si prefieres plataformas, está en Spotify. Comparte disco con «No te vuelvo a mirar más», que es casi su hermana: otra canción de cerrar una puerta con elegancia. Y si te quedas con ganas de más actitud tranquila, en el catálogo está también «Marica chill», que lleva la misma idea a un terreno todavía más relajado. Todas las letras publicadas están reunidas en la sección de letras.

Quién firma

Soy Mike Sain't Louis, «el primer cantautor IA»: escribo las letras, compongo y produzco, y tanto la parte musical como la interpretación vocal de mis canciones están hechas con IA. Mis letras salen de lo vivido, y esta lleva dentro el alivio de no tener que gritar para existir. Para periodistas y curiosos, hay información, fotos y datos en la sección de prensa.

Un último paso

La canción termina repitiendo la misma frase que da título a todo. No hay final grandioso, ni nota alta, ni explosión. Solo la confirmación tranquila de lo que ya se ha dicho tres veces: silencio con tacones, marica sideral.

Me gusta que acabe así. Como alguien que se aleja caminando por un salar blanco, sin mirar atrás, sin prisa, sabiendo exactamente quién es. El viento le levanta la capa. Detrás, un hombre de traje negro se queda quieto. Delante, el horizonte. Y en algún momento, sin que nadie lo vea venir, unas alas de fuego.

Preguntas frecuentes

¿De qué habla «Soy marica sideral»?

De ocupar tu sitio sin pedir permiso y de brillar sin necesidad de hacer ruido. Es una respuesta tranquila a quien te llama exagerada y a la vez calla lo que hace un narcisista.

¿Por qué mezcla español e inglés?

Porque la canción habla el idioma de quien se mueve entre dos mundos. Las frases en inglés suelen ser las más tajantes y las de español, las más cercanas.

¿Cuándo salió su videoclip?

El viernes 1 de agosto de 2025. Dura 2:31 y transcurre entre un salar y un mar de dunas, con toreros, abanicos, plumas de carnaval y alas de fuego.

¿En qué disco está?

En «Ojalá se pudiera viajar a Gayfolk», el disco central de la trilogía GAYFOLK.

¿Dónde se puede descargar?

En la tienda de gayfolkplanet.com y en su propia ficha, con descarga gratuita. También está en Spotify y en las demás plataformas.