Vaqueros de esmoquin, ovnis sobre un planeta rosa y un arcoíris en la nieve: el videoclip de «Spoiler» escena a escena

Hay canciones que cuentan una historia y otras que te la destripan antes de empezar. «Spoiler» es de las segundas. Su letra repasa, paso a paso, cómo un tonteo en las redes va subiendo de nivel hasta que el final se ve venir de lejos, y en mitad del enfado se ofrece a hacerte un adelanto de la película. La define con tres palabras que me hacen gracia cada vez que las oigo: terror, y además «de serie B».

Cuando monté el videoclip me tomé esa frase al pie de la letra. Si la relación era una película mala, el vídeo tenía que parecer una sesión doble de cine de barrio: una cuenta atrás de proyector, una invasión de platillos volantes, un duelo de vaqueros, un romance a destiempo y un epílogo en la nieve que nadie había pedido. Todo junto, en cinco minutos y cuatro segundos, sin pedir perdón por mezclar géneros.

Lo recorro aquí en el orden en que aparece, con los tiempos aproximados, para quien quiera verlo con esta nota abierta al lado.

Una cuenta atrás de proyector (0:00)

Lo primero que se ve no es una persona, es un trozo de película. A la izquierda de la pantalla hay un fotograma con bordes negros, como los de la cinta de celuloide, y dentro un paisaje de árboles. Debajo, el círculo de la cuenta atrás que salía antes de cada proyección, con su cruz y su número enorme: primero un ocho, después un dos. Arriba, en letras blancas inclinadas, mi nombre, y debajo, en rojo, el título.

A la derecha ya asoman dos chicos de perfil, muy juntos, uno detrás del otro, con la mirada perdida hacia la izquierda, hacia esa película que todavía no ha empezado. Es una manera de decir que lo que vas a ver es una función, y que las personas de la pantalla también son espectadoras de su propia historia.

Me gusta empezar así porque la canción tiene algo de chiste de cine: «te hago un spoiler», dice, como el amigo pesado que te cuenta quién es el asesino a los diez minutos. La cuenta atrás es la promesa contraria. Aquí te enseño cada número antes de que llegue el final, para que no digas que no te avisé.

Chicos que miran el mar (0:15)

Después llega una secuencia larga y tranquila, casi de anuncio de colonia. Un chico moreno, con barba corta y cazadora negra, sonríe hacia abajo con el mar detrás, dorado de atardecer. Un destello azul de lente cruza la imagen como una estrella fugaz. Luego otro chico, con el pelo rizado, mira hacia el horizonte con la playa desenfocada.

Son caras que todavía no saben nada. El que sonríe parece estar leyendo algo agradable en el móvil, o recordando algo. El que mira el mar tiene la expresión de quien se pregunta si debería preocuparse. Esa diferencia ya cuenta la historia: uno disfruta de la atención nueva y el otro empieza a notar que algo se mueve.

No hay diálogo ni gestos exagerados. Es la parte de la película en la que todo parece normal, la que el público aguanta porque intuye que va a torcerse. En las letras de este disco me gusta mucho ese momento, el de antes de la sospecha, porque es el que más se echa de menos cuando todo ha pasado.

El traje, la farola y las gafas de sol (0:45)

La siguiente parada es más seria. Un chico con traje oscuro y corbata mira a cámara muy quieto, con una farolilla encendida desenfocada a la izquierda. Luego aparece una pareja curiosa: uno con camisa negra mira hacia abajo, un poco tímido, mientras el de al lado, con gafas de sol oscuras y barba, sonríe hacia otro sitio.

Ese par me hace pensar en dos maneras de estar en la misma habitación. Uno está presente; el otro está mirando a otra parte con las gafas puestas, que es la forma más elegante de no estar. La letra no lo dice así, pero lo insinúa cuando cuenta que alguien se pasaba el día entero en los directos, rodeado de chicos perfectos.

Hay un plano breve, hacia el minuto uno, en el que un hombre con gafas aparece borroso detrás de un cristal azul y blanco, como visto a través de una pantalla rayada. Es apenas un segundo, pero me gusta porque convierte al protagonista en lo que la canción teme: alguien que se ve por una pantalla y ya no en persona.

Un móvil que se enciende en verde (1:20)

Llegamos a la imagen que sostiene todo el vídeo. Un chico con traje negro, bajo un cielo verdoso de tormenta, se acerca el móvil a la cara con una mano en la que se ve un anillo. Detrás, en el horizonte, brilla una luz verde intensa, como un planeta o un ovni que se acerca. Él no la mira. Solo mira la pantalla.

Unos segundos después, la cara se le borra. Un fallo de imagen le deja una franja verde donde deberían estar los ojos, con un platillo volante diminuto dibujado encima. Es como si la pantalla se le hubiera metido dentro.

No hace falta explicar mucho más. La letra repasa un catálogo muy reconocible: corazones, «carita sonriente» en un comentario, fotos de perfil con los labios perfectos, historias que se suben cada vez con más frecuencia. Todo eso pasa por un teléfono. Y el videoclip lo enseña como lo que se siente desde fuera: una luz verde que va comiéndose a la persona que tenías delante.

Aviones sobre el campo (1:39)

A partir de aquí la película cambia de género. Un chico con cazadora y camiseta clara está de pie en un paisaje de árboles secos, con el cielo azul cruzado por aviones antiguos y aparatos que parecen insectos metálicos. Levanta un puño, como si se preparara para algo.

Es el paso del drama romántico a la película de invasión, y lo hice a propósito sin transición. Así se viven estas cosas: un día estás mirando el mar y al siguiente te parece que el cielo se ha llenado de cosas que vuelan hacia ti. Los celos funcionan igual. No avisan. De repente todo el paisaje es una amenaza.

El salón rosa de las lámparas verdes (1:45)

Antes de que estalle la batalla hay una escena de interior que me encanta. Dos hombres conversan en una sala de color rosa intenso, con lámparas cilíndricas verdes que flotan a ambos lados. Uno lleva americana de cuadros granate y el pelo rizado; el otro, traje oscuro. Se ríen. Uno mira algo que el otro le enseña en la mano.

Puede leerse como una fiesta cualquiera, o como el momento en que alguien conoce a alguien. Lo que me interesa es el color. Desde este plano y hasta casi el final, el rosa se apodera del vídeo. Es el rosa de Planeta Gayfolk, el mismo de muchos de mis videoclips, y aquí funciona como el fondo de un decorado de cartón piedra, de esos en los que todo parece de mentira y por eso mismo es divertido.

La invasión (1:51)

Y entonces, la invasión. Una columna de fuego cae del cielo en el centro de la imagen, entre nubes rosas y moradas. A su alrededor flotan platillos volantes de los años cincuenta, con sus luces verdes y sus cúpulas. Abajo, en la tierra, un hombre con traje y sombrero avanza entre figuras vestidas de rojo, rodeado de antorchas y de carpas iluminadas.

Es pura serie B, con efectos que no intentan pasar por reales. Lo quise así. Cuando una relación empieza a hacerte daño, todo tiene un punto exagerado y ridículo que solo ves después. Mientras ocurre parece el fin del mundo. Cuando lo cuentas, años más tarde, te das cuenta de que los extraterrestres tenían los platillos colgados de un hilo.

Un duelo de vaqueros con esmoquin (1:57)

Lo que viene después es lo que más me preguntan de este vídeo. Dos hombres con sombrero vaquero y esmoquin, uno con chaqueta roja y otro negra, se encuentran en medio de una explanada rosa mientras los ovnis siguen flotando y un foco barre el cielo. Al principio parecen a punto de batirse en duelo. Se miran de frente, a unos metros, rodeados de público.

En el siguiente plano ya se han agarrado de la mano y tiran el uno del otro, en el centro de un corro de gente que baila o pelea, no se sabe bien, con una ciudad de torres rosas al fondo. Y poco después aparecen solos, muy juntos, con el sombrero calado, uno con un clavel rojo en la solapa, frente con frente.

El duelo y el abrazo se confunden. Esa es la gracia. En un western, dos hombres que se miran así acaban sacando el revólver; en Planeta Gayfolk, acaban bailando. La canción tiene esa misma ambigüedad: hay pelea, hay reproche, hay alguien que grita que se me ha cruzado un cable, pero por debajo hay un cariño que todavía no se ha ido del todo.

Los besos (2:57 y 3:51)

Hay dos besos en el videoclip, y los dos son sobre fondo rosa. En el primero, dos chicos con traje oscuro se besan de perfil, uno con camisa rosa, con un arco curvo detrás, como el borde de un planeta. En el segundo, ya casi al final de la parte de los ovnis, otra pareja se besa con la cabeza inclinada, uno con pajarita.

No quise que fueran besos tristes. En una canción sobre los celos sería fácil poner un beso con otra persona para que doliera, pero eso no era lo que quería contar. Los besos de «Spoiler» son de la película que el protagonista ya ha visto antes. Sabe cómo empiezan y sabe cómo terminan. Por eso los deja estar, sin rabia, como quien vuelve a ver una escena que se sabe de memoria.

Jinetes bajo los platillos (2:21)

Entre una cosa y otra, el vídeo se va al campo. Siluetas de jinetes a caballo atraviesan una pradera verde bajo una lluvia de luz, con dos platillos que bajan del cielo. Más tarde, la misma idea en rosa y morado: dos caballos y un hombre a pie, recortados contra unas nubes de algodón, con aparatos que echan humo por encima.

Las siluetas me gustan porque quitan las caras. Ya no importa quién es quién. Son figuras de western, de las que cabalgan hacia el horizonte al final de la película. En «Spoiler» cabalgan en mitad, como si la historia se resistiera a terminar y tuviera que ir a buscar su final a otro sitio.

Un estadio bajo la luna (3:03 y 3:45)

Hay dos planos de estadio, y parecen el mismo sitio visto en dos momentos. En el primero, seis bailarines de negro y dorado bailan sobre una pista rosa, entre gradas llenas de gente, con tres naves suspendidas encima y unos rayos de luz que bajan hasta el suelo como cortinas. En el segundo, la luna llena ocupa todo el cielo, hay aparatos con hélices flotando delante, y dos hombres con sombrero se dan la mano de pie en el centro de la pista, frente a la multitud.

Ese apretón de manos me parece el momento más honesto del vídeo. No es un beso ni un duelo. Es un trato. Algo así como: ya sabemos cómo va a acabar esto, vamos a hacerlo con educación. La letra dice algo muy parecido al final, cuando anuncia que lo acabaremos dejando, pero que esta vez no va a doler.

La cabina en llamas (4:03)

Justo antes del epílogo hay un plano que rompe con todo lo anterior. Un hombre con gafas de aviador, de cerca, mira a cámara desde la cabina de un coche o de un avión, y por la ventanilla se ve una explosión naranja. Él no se inmuta. Sigue mirando, con media sonrisa.

Es el momento del héroe de acción que se aleja de la explosión sin girarse. Lo puse ahí porque es exactamente lo que pide la última frase de la canción: ser inmune. Que el mundo estalle por la ventanilla y tú sigas conduciendo, tranquilo, porque ya has visto esa película y ya sabes que el coche no va a volcar.

El epílogo en la nieve (4:15)

Y de pronto, la nieve. El rosa desaparece y llega un paisaje de montañas blancas bajo una aurora de colores, verde, rosa, naranja y violeta. Dos chicos, uno con plumífero rojo y otro con chaqueta oscura, están de pie en mitad de la explanada, mirando a cámara. Luego aparecen otra vez, más cerca, con los brazos abiertos, uno frente al otro, entre copos y cristales de hielo.

Hay un plano precioso de una pared de hielo que se rompe por arriba, con colores de arcoíris filtrándose por las grietas, y dos chicos debajo, uno señalando hacia arriba. Es casi una postal, y a la vez parece el decorado de otra película distinta, una de aventuras en el polo.

Me gusta que el final sea frío. Después de tanto fuego, de tanta invasión y tanto rosa chillón, la historia se enfría. Y eso no es triste. El frío, aquí, es la calma. Es estar inmune de verdad, sin necesitar que el otro te mire. Los dos chicos de la nieve no se están peleando ni besando. Están, simplemente, uno al lado del otro, con mucho espacio alrededor.

Las últimas siluetas (4:45)

Antes del rótulo final vuelven, por última vez, los vaqueros en silueta. Dos jinetes, uno frente al otro, sobre un horizonte rosa, se tienden la mano desde el caballo. En otro plano, con dos platillos verdes encima, sus manos se tocan.

No es un adiós dramático. Es un apretón de manos a caballo, como los que se dan los personajes del oeste cuando cada uno sigue su camino. Me pareció la despedida justa para una canción que no quiere vengarse, solo dejar de sufrir.

El arcoíris (4:57)

El cierre es un arcoíris enorme sobre la nieve, con los dos chicos del epílogo en primer plano, uno con chaqueta roja y el otro con chaqueta azul marino. Encima, en letras rosas y amarillas, mi nombre y el título otra vez, igual que en la cuenta atrás del principio. El círculo se cierra.

Empezamos con un trozo de celuloide y terminamos con un cartel de colores. Entre una cosa y otra han pasado unos cinco minutos y una película entera, con sus géneros mezclados, sus efectos de cartón y su final anunciado desde el principio.

Por qué una película de serie B

Me preguntan a veces por qué elegí ese tono, si la letra habla de algo que duele. La respuesta es sencilla. Cuando ves venir el final de una relación, cuando ya reconoces todas las señales porque las has visto antes, la única defensa que te queda es el humor. Puedes llorar, claro. Pero también puedes mirar la escena desde la butaca y decir: esta la conozco, el malo es el del móvil, y al final se va en un platillo volante.

Las películas de serie B son eso. Producciones con poco presupuesto, efectos que se notan y guiones que se adivinan. Nadie va a verlas por la sorpresa. Se ven por el placer de reconocer cada truco. Esa es la relación que tiene el protagonista con lo que le está pasando: ya no le sorprende. Por eso puede decir, con una tranquilidad que me costó mucho aprender, que esta vez no le va a doler.

Lo que la letra pone en la pantalla

Si vuelves a la letra con el vídeo en la cabeza, encuentras correspondencias que no son literales, pero que están. El tonteo que empieza «dando solo me gusta» a fotos inofensivas es la playa del principio, con chicos que sonríen sin malicia aparente. La fase de los corazones y los comentarios es el móvil verde que va borrando una cara. El grito de que se me ha cruzado un cable es la invasión, con su columna de fuego y su caos. El «inocente tonteo» que ya sabes cómo acaba es el duelo de vaqueros, que podría terminar en beso o en disparo.

Y el final, el de quien se declara inmune, es la nieve. Una explanada enorme y limpia, sin ruido, donde dos personas pueden estar cerca sin hacerse daño.

No lo pensé como un mapa exacto. Monté las imágenes por intuición, buscando la sensación de cada parte de la canción. Pero viéndolo ahora me doy cuenta de que el vídeo cuenta lo mismo que la letra, en otro idioma.

Lo que me cuenta a mí

Escribo desde mi vida, y esta canción no es una excepción, así que quiero contar de dónde vengo, con cuidado y sin señalar a nadie. Pasé dos décadas compartiendo casa y vida con dos parejas narcisistas, una detrás de otra. Cuando por fin salió a la luz cómo eran, buena parte de mi entorno se quedó con ellos y yo me quedé solo. Las canciones fueron el sitio donde pude contar mi versión.

Hubo un tiempo en el que no encontraba ninguna salida. Lo digo en pasado porque hoy estoy en otro lugar: sigo tratamiento con psiquiatra y psicólogo, tengo nombre para lo que me pasa, que es estrés postraumático, depresión mayor grave, fobia social y ansiedad, y voy aprendiendo a mirar mis propias películas desde la butaca. «Spoiler» es una de las primeras veces que lo conseguí con humor.

Si estás atravesando algo parecido y te falta el aire, pide ayuda hoy. En España, el 024 atiende la conducta suicida de forma gratuita y a cualquier hora, también si llamas preocupado por otra persona. Si hay riesgo inmediato, marca el 112. El Teléfono de la Esperanza escucha en el 717 003 717, y la Fundación ANAR atiende a niños y adolescentes en el 900 20 20 10. Fuera de España, en findahelpline.com encontrarás la línea de tu país.

Otras películas del mismo disco

«Spoiler» vive en «Ojalá se pudiera viajar a Gayfolk», el segundo disco de la trilogía GAYFOLK, y tiene vecinas que hablan el mismo idioma. Si te ha gustado la idea de la relación como película repetida, escucha también «Not Your Supply», que es el momento de negarse a seguir alimentando a quien solo pide; «No Contact», la regla de cortar del todo, y «Quién miente y jura», una despedida con refrán de abuela. Y si quieres ver el lado más oscuro de esa misma historia, «Gaslighting».

Para verla y bajarla

El videoclip completo está en la página de vídeos, y la canción, como todas las mías, se escucha y se descarga gratis en la tienda de Planeta Gayfolk, sin registro ni pago. Si prefieres plataformas, «Spoiler» está en Spotify. El resto de letras están reunidas en la sección de letras.

Una sugerencia para verlo: ponlo con el volumen alto y fíjate en el color. Del dorado de la playa pasa al verde del móvil, del verde al rosa de la invasión y del rosa al blanco de la nieve. Ese recorrido de colores es la historia entera, contada sin palabras.

Quién firma esto

Soy Mike Sain't Louis, «el primer cantautor IA»: letrista, compositor y productor musical. Escribo cada letra y construyo cada canción, con la música y la interpretación vocal hechas con IA, y monto los videoclips plano a plano. Si escribes sobre música y necesitas datos o imágenes, tienes todo en la sección de prensa.

Preguntas frecuentes

¿Cuándo se publicó el videoclip de «Spoiler»?

El martes 18 de febrero de 2025, por la tarde en hora de Madrid. Dura cinco minutos y cuatro segundos.

¿Por qué empieza con una cuenta atrás de cine?

Porque la letra compara la relación con una película de serie B de la que ya conoces el final. El vídeo arranca como esas proyecciones antiguas, con los números saltando en la pantalla.

¿Qué pintan los ovnis y los vaqueros?

Son el género de la película que la letra promete: invasión, duelo y romance a la vez, exagerados como en el cine de sesión doble.

¿En qué disco está?

En «Ojalá se pudiera viajar a Gayfolk», el segundo disco de la trilogía GAYFOLK.

¿Dónde se puede descargar?

Gratis en la tienda de gayfolkplanet.com y en la ficha de la canción, sin registro. También está en Spotify.